Hoy me siento triste, Mathiu...He aqui mi triste descanso de cuerpo difunto entre sexos groseros, obscenos y elegantes....

"No quiero
que los besos se paguen
ni la sangre se venda
ni se compre la brisa
ni se alquile el aliento."

(Angela Figueras)



¿Quien pudiera escribir?, pero no me da la gana, prefiero vivir, Mathiu, sin que nadie me chupe la sangre, que se traguen los demás sus palabras, y sus palabras manoseadas por dinero. Hay gente que no es más que un montón de mierda sin sentimientos, solo piensan en pisotear para sacar provecho de otros y poder hacer de tu vida su historia de la que sacar su tajada.Que ninguna mierda escriba por ti lo que ha escrito tu aspiración. Anoche vi un hombre estupido y ridiculo,bebía y vomitaba mucho burbujas de vacío, burbujas de asco, de aburrimiento y de decrepitud, a su lado todo era triste y ridiculo, un cabezudo en procesión, un farsante, Mathiu, qué triste son aquellos que ni se molestan en fingir, ¡una máscara, una máscara más! decia nuestro mostacho maestro, ¡Qué bonitas son las máscaras, Mathiu, sobre todo cuando son sinceras!, hay quienes hunden su autentica falsedad en la decrepitud de su rostro depauperado voluntariamente, unos lo hacen por envidia, otros son moribundos voluntarios...En lo superficial hay grandes profundidades, como las nubes o las sonrisas junto al mar rodeado de cuerpos desnudos...¡Oh, pequeño Mathiu, aleja tu fiesta de esos cabezudos, ayer vi uno vestido de triste funcionario, patetico, de más de cuarenta rodeado de esos jovenes de crestas de cera y mechas, y sudaderas de colores que tan poco aprecian aquello que es inaccesible a los paladares más repugnantes...Todos rodeaban al imbecil ridiculo y le hacian fotos y se reian regalones y putos como si tuviera treinta como decía aunque ya tenía cincuenta; habia satisfecho y prodigado tan bien con su cartera a todas aquellas braguetas sin imaginación, secas e infructuosas...No me gustan los bufones, ¡cuántas veces pasé por la puerta estrecha y nos cerraron a los dos mientras entraban los bufones...!...Hoy bailan alrededor del gigante imbecil y cantan el coro de la patata después de haber libado las potas necesarias en la puerta del garito,...Ah, Mathiu, son muchas las juergas pero ninguna como las nuestras, libres, 'sin ser notada, en casa sosegada, sin ver ni tocar cosa' libres como cometas sin pedir permiso ni dar la bienvenida a nadie, ¿cuándo han sido divertidas las presentaciones de gente que acaba ahorcandote con su corbata?, no me divierten los ahorcamientos ni las presentaciones de gente ridicula, quien te quiera te entiende sin dar explicaciones y entra dentro, con la caverna vacía y el corazón jubiloso como esos muñecos...aunque ellos no pueden sentirlo, son solo marionetas que bailan cuando los gigantes y cabezudos dan palmadas y vomitan en pos.
Una noche, cuando salía del sudario casi incorrupto, y me sacudí las lamas, en un callejón, me crucé con una perras con el maquillaje corrido y el pelo en el pecho, me gritaron 'arrastrada! frustrada!...', yo mire como bajaba por sus labios el carmín como una puerta, no tanto como tu sombra de ojos bonita, cada vez que me la clavas en tu pupila amarilla, parecia una aparición providencial para limar mis viejas heridas y me recreé en sus medias de liga masculinas...Siempre hay algo de dulce en la acritud de la noche...

No hay libertad intelectual sin libertad sexual.No, no la hay. No sé. Ese saco de estiercol pretende castrarme para que no pueda pensar, sigue en tu lugar estiercol, es tu destino dar de comer a las moscas y sentar sermones sobre envases al vacio, de ritos vacios y palabras solemnes y vacias. Pero yo no me conformo con ser un semental de mi propia vida, aspiro a ser una vestal incorrupta de mi fantasia, lejos de las bocas que adoran al gigante bobalicón del garito, aburridos muñecos sin imaginacion, que no dejan de hablar como maquinas de coser, solo rodeado de rubicundas miradas llenas de ese brillo que hace irrepetible una sola vez....

Ahi os dejo borrachos, cabezudos ridiculos, periodistas mendicantes, lamedores de zapatos, maquinas de coser, jovencitos muñecos de cuerda, plañideras y más ralea sin imaginación, sin brillo, sin sueños, sin fantasia, sin maldades....

Vaya Mathiu, ¿sonries? ... esta noche nos espera una pequeña picardia,...
Esta noche puedes ponerte tú mis medias de liga.

Así hablaba el Pequeño Timy. Peniculus dixit.








Conviertete en el que realmente eres, y deja atrás aquellos que no lo entienden.




Amén.